Jetés dans le monde, nous tentons d’y vivre. Souvent, tel Ovide en exil nous pleurons sur notre sort. Parfois aussi nous nous divertissons. La poésie, mise en jeu des mots, vient alors colorer quelques brins de la trame de la vie.

Au bord du monde, à ses lisières, l’homme devant l’abîme exalte la beauté, l’amour, le divin pour saisir à son origine l’exil intérieur qui le consume. La nature lui propose une issue. Mais la déréliction l’emporte.

Ainsi ce ne serait qu’un rêve
La paix, la beauté, le bonheur,
La chanson du vent dans les herbes.

Près du secret de l’Univers
Quelque chose enfin s’achève
Comme un amour à son hiver.   
(Le secret)

Pascal Ponsart-Ponsart est né en 1956 dans les Ardennes. Il réside à Paris, paysan de la ville.